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La nuit, les lames de son envie ne rasent plus que l'ennui... Les alcoolos sont gris. (Je ne crois pas faire ici quelconque prophétie.) J'avais, à cette occasion, dévié des nymphes de vent, contre marées et vendredi, dimanche, confins de cet océan. Maintenant que vous savez cela, tous les espoirs restent permis.

La connaissance est un papillon. Le voilà larve, au point d'assemblage de son évolution du ver encore rampant. Et bien avant qu'il ne sorte de sa chrysalide au soleil printanier du levant et fasse le Grand Paon de Nuit Soufre Apollon Belle Dame Silène Sphinx de l'Euphorbe Uranie Vanesse Azuré d'Arion Ecaille Chinée... Gouttelettes de rosée aux myosotis, jardin de jouvence, pavots fleuris, ombilic de Vénus danse, voltige au moulin de Coulmier.

Ce cloaque, geôle suprême du fric-frac ; De l'ampoule qu'enjôle à l'extrême de l'enroule Et je rêvasse à l'Éole qu'essaime ma tignasse... À l'adresse de la tôle indemne, se dresse. Déjà l'envie du ressac indique la saga suivie : L'aiguille qu'encaque qui pique et qui brille En traître traque applique et pénètre La veine en vrac d'une unique mais pleine Seringue ; à sac elle nique, c'est dingue ! J'arrache du tac au tac un fantastique flash !